LA ÚLTIMA ESTACIÓN
( verso libre)
Cuánto néctar de flor
tras viajar por la estación de escarcha,
cuánta vid recogida en tardes caniculares
cuánta esbeltez desnudada,
cuántas voces arrasadas por el viento,
cuántas no florecieron,
cuántas realidades vividas
que como vuelo de ave pasaron,
cuántos epílogos inconclusos
anegados tras mil huellas,
cuántas lecturas de una vida
con un mismo final cargado de misterio.
Viajan las hojas secas
hacia su póstumo destino
dejando tras de sí
brotes que alumbrarán vidas nuevas.
tras viajar por la estación de escarcha,
cuánta vid recogida en tardes caniculares
cuánta esbeltez desnudada,
cuántas voces arrasadas por el viento,
cuántas no florecieron,
cuántas realidades vividas
que como vuelo de ave pasaron,
cuántos epílogos inconclusos
anegados tras mil huellas,
cuántas lecturas de una vida
con un mismo final cargado de misterio.
Viajan las hojas secas
hacia su póstumo destino
dejando tras de sí
brotes que alumbrarán vidas nuevas.